Spameando el alma.

Bang! El silbato suena. El ruido llega a los tímpanos y los entumece, rasgando poco a poco la membrana y convertirla en algo agrietado, áspero e inservible;
Bang! Oro que se derrite y emancipa el alma, el cobre se funde, la plata se evapora, sólo queda una solución de llameante y brillante líquido.
Bang! Agua que toma diariamente el vivo para cumplir con lo estipulado, para purificar falsamente el cuerpo, ignorando que con una gota se condena y con dos muere.
Bang! La Parca degenerada que usurpa sillas y las transforma en guillotinas; toma mesas y las transforma en picanas; toma la imaginación, mutándola en televisión; roba suspiros, los hace eternos.
Bang! Dioses en vela intentando crear la máquina de devoción perpetua, sin éxito y resignándose a la carne en el aire, las agallas en la tierra y las alas en el agua.
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Puta madre.

Puteamos, noble mujer, porque la noche nos apaña en el pasto, nos facilita el movimiento lingüístico. Puteamos por la jornada que nos tiene atados a la amargura presente, alevosamente. Puteamos por los ausentes y por los no ausentes. Puteamos con ganas, con furia, con euforia, con entusiasmo e ira. Gritamos maldiciones a tontas y a locas gracias al porvenir detractor del demonio. Vituperamos, puteamos a los infelices que nos contagian con su estado existencial. Puteamos porque cuando lo hacemos estamos invocando un sinónimo de su nombre. Puteamos, pues nos gana el coraje y queremos irnos en un viaje catártico al lugar de donde provenimos. Puta madre para todos los que nos tiran abajo, para las malas compañías y para quienes no están y deberían estarlo.

Versos pre-egreso

Acomodando la pieza me reencontré con documentos de mi "adolescencia" (yo insisto en que nunca la tuve, jamás fui rebelde). Comparto lo que encontré y pude descifrar, porque tenía una letra de mierda cuando tenía 15 o 16 años y ahora con 21 no me la reconozco mucho. Son versos libres, sin rimas, como siempre me gustó escribir: libremente.


Sin título 1

Cinco milímetros, cinco centímetros;
cinco metros, yardas, pies, pulgadas;
ya no sé cuánto es lo que me separa;
dos bancos de la luz del amor.
si miro hacia atrás, me confundo,
porque veo a quien deseo en mi futuro
y si no miro hacia atrás
me caigo hasta lo más profundo
hasta el centro mismo de la Tierra;
No hay noche que no tenga ese frío inquietante
No hay ya diferencias entre marzo y setiembre;
Porque te amo y no estoy bien amándote como amo
Necesito recuperar lo que pierdo
en la ruleta de tus ojos ágata;
esos que un día son verdes;
o sino, marrones... y hasta rojos
y las cosas van igual
todo sigue su curso y va mal
y presiento el triste final de tu negar
el peor mal.



Sin título 2

Bienvenida a este vecindario,
un lugar lleno de sentimientos.
Hay amor, alegría, hay odio, resentimientos,
pasión, pasividad, actividad y estás vos.



Sin título 3 (mi favorito);

Si fueras Ginger, sería Fred;
Si fueras Eva, sería Adán;
Si fueras María Antonieta, que me decapiten, sería Luís;
Si fueras Eva Braun, que me maten, sería Hitler;
Si fueras Eva Duarte, que me derroquen, sería Perón;
Si fueras Lucrecia, sería la versión fiel de Tarquino;
Si fueras Helena, sería Paris, Menelao, Agamenón... vos elegí;
Si fueras Magdalena, que me crucifiquen, sería... ese que sabés;
Si fueras Julieta, sería... algo parecido a Romeo;
Si fueras Agripina, envenename, sería Claudio;
Si fueras Cachirula, sería Pelopincho cada vez que te haga reir saberlo;
Si fueras Marilyn, sería Kennedy, me volaría los sesos hasta serlo;
Y siendo vos el Vesubio, amaría tus cenizas, entregándome a ellas como lo hizo Pompeya.

Aburrimiento irreligioso

Quemando dinamita, ahora estoy. Con pensamientos degeneradamente alucinatorios sigo estando, tremendamente al pedo, tremendamente. Un caballo de troya en la alacena y una corazonada de mierda, siendo mi propio y mejor conejillo de Indias, siempre al pie del cañón para soportar cualquier cosa que se le ocurra... a quien se le ocurren muchas crueldades involuntariamente.

La Secuela

Las vueltas de la vida hicieron que me cruzara en Internet con un ex compañero de la secundaria, el cual me decía que iba a seguir música. "¿Quién te ha visto y quién te ve?", me dije cuando googleé "la secuela", nombre que tenía la banda que él había formado en el 2005. La banda va en serio, tiene espacio en myspace, en el feisbuk y en Youtube tienen su propio canal.

En estos momentos ando poniéndome al día y escuchando a ver qué onda, es interesante. Por si quieren escuchar algo de ellos, les paso los siguientes links:


Facebook: http://www.youtube.com/user/lasecuelarockfusion
Youtube: http://www.facebook.com/lasecuela

Biografía de la banda: http://www.rock.com.ar/bios/12/12302.shtml


Guido Rodríguez: teclados, voz
Leonel Felipelli: guitarras, armónica, voz
Juan Manuel Pesci: saxos alto y tenor
Darío Carballido: batería
Mariano Pesci: violoncello, bajo eléctrico

Nada sublime 1.

Jolgorios que anteceden profundos pozos;
Ordenanzas del alma que son, para la mente, destrozos;
Rebeldía del corazón ante la razón;
Intrínseca tempestad, la que hacés en el ego;

Fuera.

¡Fuera de mi mente!
Qué inoportuna serás, que caés de imprevisto en el suelo de plomo en el que me sostengo y lográs el desequilibrio de las partes.
Pareciera que tenés entre tus manos un plan maligno cuyo único objetivo es dejarme prendado a lo que venís a ser vos, con tu piel, tus palabras, tus ropas y el remanente de tu existencia.

¿Cómo podría soportar semejante sadismo involuntario?
No ha sido algo grato el ser la víctima de tus accidentes efusivos líricos.
No ha sido saludable doblegar el alma para dejar de lado las cavilaciones relacionadas a vos.

Es un suplicio vivir con un ente no abstracto y lontano en la mente, estoy harto de los terremotos mentales, de los colapsos por tu presencia ausente, de las maromas que causa en mí tu desconocida habilidad para enjaularme entre varias horribles mariposas de colores chillones.

No es moral la pasión tapada que emerge de estas palabras.
Y tampoco es moral la vida que he de vivir, la cual apela constantemente a la tuya y casi actúa en consecuencia.

Y con la ayuda del tiempo, todo pasará y ya no he de sufrir por tus constantes afectos pixelados, los cuales son agujas aterciopeladas que perforan cada centímetro de mi piel de dragón añejo, sin fuego.
Con el tiempo como escudo de mi orgullo, te he de decir "adiós" y te he de ver partir al compás de un ritmo de júbilo, serás recuerdo, serás tabú de mi inconsciente, serás apenas un simple nombre y ya no un estallido de locura platónica.

Dos párrafos por rebote y por deporte.

"No encuentro en tu nombre, sílaba que resuene más que otra. Toda la palabra en su extensión representa para este energúmeno del amor el mismísimo origen y fin del Universo."


"Es en el mar de la incertidumbre, donde la angustia nada acechando, la ansiedad daltónica se guarece en cualquier verde optimismo y el orgullo naufraga en su canoa, una embarcación extensa y condenada por el peso de su carga."

Al feisbuk, con cariño.

Ésta va por ese cementerio de cerebros que representa el feisbuk (conocido mundialmente por la gente decente como Facebook).

Es una gran red social que atrapa a cualquiera, a base de cosas como encontrar, por ejemplo, compañeros de primaria, cosa que es algo tan útil. Podrías preguntarle que fue de su vida y después un "te acordás de...?" y es muy posible que no se acuerden, porque eran chicos! "-¿cómo no te vas a acordar? sos Fulano de Tal!";
Podés también hacer notas, en las cuales por lo general la gente acostumbra a responder incansablemente preguntas del estilo "qué hacés en este momento?", "qué canción estás escuchando ahora?", "cuándo fue la última vez que fuiste al baño?", entre otras cosas aún más escatológicas. En base a estas preguntas terminás deschavándote con todos tus amigos acerca de tus relaciones personales, tus gustos de gaseosa y demás frivolidades tan importantes hoy día;
Crear y hacer tests es otra de las cualidades de este fenómeno global, esta fusión de fotolog con blog, encuestas y playroom. Los tests son hechos por brillantes eruditos que se hacen pasar por gente al pedo. Inclusive se camuflan sin igual, entre errores semánticos, ortográficos y poca materia gris. El otro día hice una: "ke tanto de geografia saves?". Una de las preguntas, para que se hagan una idea: "la kapital de Francia" y daba las opciones Buenos Aires, Londres, Madrid, Buenos Aires.
Es interesante quedarse jugando los jueguitos y cuidando granjitas y mascotitas virtuales. cumplimos el sueño cotidiano de tener campos, tener tamagochis horriblemente coloridos y jugando con otras cosas. Tantos años queriendo dejar la adicción a los juegos de rol de bolsillo japoneses... ¿para esto?

Pero todo bien con Feisbuk. Es algo que posibilita comunicarse a la gente, algo tan útil que me asfixia. El MSN es mejor.

Por la musa.

Los ojos más atrapantes, la piel más atiborrada de recuerdos en los que no estoy embebido y no lo estaré, con un poco de desgracia de mi lado;
La almohada que horada mi cerebro con pensamientos oníricos sobre la musa, con la complicidad de las sábanas, dilapidando, tirando por la borda toda tentativa de perder la memoria, por mucho que ella no la integre concretamente;
No hay tregua entre el tiempo y la ausencia de la musa en mis dominios tridimensionales, no hay perdón que valga no estar, al menos, entre sus prolegómenos o su epílogo, como consuelo vacío. Le guardo rencor al Universo, que se esfuerza para mantenerme en la categoría magra y estigmatizada de "perdedor de la vida";

Por la lluvia.

Tarde o temprano cae la lluvia, gentuza. La lluvia que permite purgar a a la Santa Tierra de los infieles, a los que hablan lascivamente, a los impíos; la lluvia que pronostica Dios, la lluvia que da esperanzas a nosotros, los creyentes... ¡¡¡OH DIOS... DIOS!!!...


Perdón, tuve un lapsus con mi fundamentalista interior. Vuelvo a lo mío: la lluvia cae, tarde o temprano. Hablando por boca de mi hermano del alma, "mierda, cayó la lluvia". Pero la verdad es que la lluvia es excelente. No solamente sirve de baño para los reacios a la ducha y baños de inmersión como yo. Es agua de arriba, es agua en todo su esplendor, es materia en estado líquido que cae para enfriarle el termostato de más de un neurótico, para calmar a más de un estresado emocional, para revitalizar más de un deshidratado, para lubricar a más de un constipado...
En fin, esta breve oda a la lluvia nace en base a mi experiencia con la lluvia durante toda mi vida. Ha sido desde siempre la que cae de arriba para abajo, sin haber subido antes de la misma manera en que cae. Consiguió siempre eximir mi espíritu, además de hacerme cambiar de ropa y/o pescar las más envidiables rinitis. La lluvia es la eterna emperatriz que casi nunca se presenta en los desiertos, pero cuando lo hace causa el revuelo más impresionante. Consiste en la unión de los elementos más importantes para el universo y para nosotros, esparcida por el viento para alcanzar la cima de nuestras cabezas... o el fondo que representa el suelo que toca. La lluvia es, desde tiempos recónditos, la alegría de los agricultores curtidos por los climas menos afables, es el júbilo de las flores que tras pasar tormentos con el rocío ven llegar a su más amada amante.

Loas a la lluvia, manceba de los poetas que miran a lo alto del firmamento y sufren viendo luz de un oscuro Sol que descaradamente se presenta, pero se deleitan con nubes que anuncian la llegada de su húmeda y encomiable musa. Somos, los que gustan de la lluvia, cofrades anónimos que rinden pleitesía a esta Diosa.

seudofrases redundantes y oníricas hasta el asco.

Toco sólo lo que puedo ver. Si fuera ciego, podría ver aún con las yemas de los dedos.

El nivel de nacionalismo se mide en base a la necesidad de espacio vital de sus habitantes.

La xenofobia viene a ser una medida de cálculo del odio.

El ser humano no nació para escuchar y acatar exigencias de arrogantes de la vida. He dicho, no se hable más.

Dos personas se llevan de forma perfecta en la medida en que una de ellas emule a la otra.

Vuelo vespertino

El otro día me tiré por la ventana. Sí, lo hice. Tomé valor, unas cuantas copas de whisky y me tiré por la ventana. Precisaba echar vuelo, esta habitación es muy pequeña para mis ambiciones cotidianas. Entonces me tiré y desplegué mis alas. Mi familia me decía que no eran alas, sino brazos. Jamás les creí. Lo bien que hice en no creerles. Ahora vuelo como nunca antes había volado.

Brazos? Ilusos...

En sueños.

De cuando en cuando protagonizo los sueños en los que Morfeo me sumerge. Son episodios de una vida paralela a la que vivo en vigilia, ese tipo de vida que me impide levantar vuelo de la manera que quiero. En esa vida involuntaria es un subterfugio escapista. Desde mi nacimiento hasta mi muerte onírica, logro acariciar el velo celeste que recubre el techo lejano al suelo. Suelo que abandoné de un simple, espléndido salto.
Toco el velo celeste y termino quebrándolo, dejo de ver su color original, para visualizar más allá del techo que atravesé al mismo tiempo que el velo. Puedo presenciar un acto de heroismo en los brillantes astros, los cuales hacen que el vacío negro tome un color más azulado, más frío. Estas estrellas ejercen un vilipendio para con el vacío tal que éste termina por aparecer. La luz astral permite vislumbrar arriba mío una falda blanca y unos rizos blondos. A todo esto sigo ascendiendo lenta pero inexorablemente.
Entonces es cuando el remanso se vuelve revolución, los rizos se esparcen por todo el vacío, convertido en cielo estrellado y azul. El altar se desmorona en forma parsimoniosa: es en ese momento en que quedo estático, sin poder subir ni bajar ni mover mi imaginario cuerpo de liebre. Quedo como una saeta con dirección hacia arriba, pudiendo ver los escombros y los rizos que se disgregan cada vez más, ocupando progresivamente un espacio más grande. La bola de fragmentos ilusorios y sagrados se transforma en un círculo perfecto. Esa pelota inorgánica comienza a descender hacia mí de manera veloz. Desesperado, trato de moverme para abajo, sin éxito. La pelota continúa su caída libre y llega a milímetros de mi nariz. Casi pude sentir que mi cabeza se fundía con la pelota. Y es así como empiezo a bajar lentamente por donde vine.
Al bajar piso el techo del cuarto donde mi sueño me dio a luz. Bajo por el boquete en el cielorraso. El cielo empieza a reoscurecer y las estrellas caen hacia la pieza, como perlas puras, más blancas que el blanco más blanco del mundo real. puedo sentir que me recuesto en el suelo, la tierra me recibe de nuevo con su calidez única. Y respiro por última vez en mi vida horizontal, para abrir los ojos y darle paso a lo que viene. Nunca será perfecto, pero al menos será de verdad.

El dolor vestido.

Sube por la faringe y se esparce como espuma en el agua, como agua en la esponja. El dolor constituye la mejor arma física y sicológica del mundo, nadie puede eludir el dolor, mucho menos cuando se viste de gala para la ocasión.
Deja vacío todo afán de superación, carcome el autoestima, provoca la inestabilidad del alma y quiebra todo optimismo posible. Utiliza cada segundo posible sólo para dejarte estupefacto ante la inherente sensación de que no estás bien. Y no deja de existir jamás, transformándose en odio y materializándose en violencia.
Estruja la caja torácica hasta casi exprimir y expulsar las vísceras; hace que el buen humor se esconda y la palabra hablada muera; exhorta a las lágrimas a brotar; convierte a los soñadores de colores brillantes en daltónicos. Y todo esto ocurre en minutos y, aún, segundos. El dolor es una sensación temiblemente posible, factible y naturalmente recurrente.
Todo dolor tiene estas fases, el dolor de la ida, el dolor de la separación, en dolor de la pérdida, el dolor de la espera cuasi eterna, el dolor de lo profundo, el dolor de muelas. Todo dolor las tiene.
Y al final voy caminando a recibir más dolor, para merecer así el cielo que me debiera tocar en la Tierra y que por alguna razón puedo tan sólo soñar con él.